domingo, 7 de agosto de 2016

Capítulo 8 - A Verdade por trás da Fantasia da Pornografia [Livro de Shelley Lubben]

VIII - Uma Confissão

Stripper Psicopata

Capítulo Oito

Tornei-me uma genuína psicopata sexual. Uma sobrevivente de anos de abuso verbal e físico dos homens, gravidez indesejada, drogas e álcool, falta de moradia, experiências próximas da morte, tentativas de estupro, uma fuga ousada do México, e um namorado psicopata, eu tinha perdido completamente a minha mente e meu coração para a indústria do sexo que suga a alma. O único pedaço de “Shelley” que ainda restava, era a minha vontade obstinada de sobreviver.

Eu continuei o ciclo vicioso do trabalho sexual e tentei a minha sorte novamente em Hollywood. Eu estava me consumindo no louco ambiente hispânico de garrafas de cerveja voando e mamas Mariachi então eu tentava me acomodar no mundo monótono e entediante de preguiçosos homens brancos.

Sunset Boulevard em Hollywood foi chamada de “The Strip” por mais do que algumas razões. Além de ser a rua mais famosa para os clubes de rock and roll, restaurantes rocker e a caminhada do rock, Sunset também era conhecida por suas belas strippers: quentes, com strippers loiras de pernas avantajadas e sexies. Eu odiava trabalhar lá.

Primeiro de tudo, eu não tinha peitos grandes. Eu usava sutiã natural tamanho "B" enquanto cada mulher em torno de mim, usava pelo menos, um "D". Naturais ou não, os peitos importavam para os homens, especialmente para os homens americanos. Os homens mexicanos eram mais atraídos à personalidade, aparência e desempenho, embora uma parte traseira curvada fosse um plus.

Mas os homens americanos não gostavam muito de mim. Eu era uma menina louca branca que queria dançar, não era uma mulherzinha que queria alguns dez dólares por um show de esconde-esconde. Eu não podia ficar parada o tempo suficiente sem dar um pio. Ok, com certeza, eu dei aos clientes um pouco de esconde-esconde privados de vez em quando por uma quantidade específica de dinheiro, mas era diferente, eu era uma dançarina “interpretativa”, não uma dançarina de boate.

Negação entra.

Os clubes de strip-tease em Hollywood eram muito piores do que a prostituição a que eu estava imaginando. Decadentes e silenciosos, homens deslizavam notas baratas de dólar pendurando-as no palco para receber o olhar de uma mulher nua abrindo as pernas. Para tornar as coisas piores, as mulheres envolviam seus corpos expostos em torno de um mastro de strip, só Deus sabe quantos fluídos vaginais todas nós tínhamos que partilhar!

Eca!

Eu simplesmente não tinha estômago para clubes de strip de Hollywood. Eles eram sujos, sórdidos e um terreno fértil para as doenças. Sem mencionar, que a competição era mais dura do que as bebidas. Esperançosas loiras de Hollywood alinhadas no bar todas as noites, com seus belos cabelos longos e seios grandes. Não havia maneira de fazer dinheiro, especialmente em uma noite de sexta-feira quando cinquenta raparigas apareciam para o trabalho. Eu tinha sorte, se tivesse dançado antes da noite acabar. A fim de fazer dinheiro nestes clubes, as meninas tinham que ser absolutamente deslumbrantes ou agitar as bebidas com suas partes íntimas e masturbar um ou dois, quando aplicável. Não, os Clubes de strip de Hollywood não eram para mim. Eu poderia muito bem voltar à prostituição se eu fosse colocar ambos na balança. Que outra escolha eu tinha?

Frustrada, eu andei por um quiosque e um dia vi o jornal LA Xpress através do vidro. Um aumento de anúncios sexies, eu observava centenas de mulheres que ofereciam massagens, danças privadas, companheirismo e muito mais.

Hmmm, isso é tão tentador, pensei.

A voz baixa interrompeu meus pensamentos: “e os homens viriam até você, você não teria que trabalhar tão duro. Você teria mais liberdade".

Argumentei de volta em minha cabeça “sim, mas é extremamente ilegal. Eu poderia ir para a prisão por gerenciar uma casa de prostituição”. A pequena voz cancelou a minha “mas você é inteligente demais para ser pega. Você nunca foi pega antes, Shelley.”

Então eu concordei com a voz, de quem quer que fosse. Eu estava tão loucamente intoxicada, que na maioria das vezes eu nem percebia quando estava falando sozinha.

No mês seguinte eu consegui um número de 0800 e trabalhei com coragem de ir até o prédio do LA Xpress, em La Brea, onde eu postei um anúncio com uma foto enorme de mim e algumas garotas se acariciando. Oh sim, eu pensei. Meu anúncio será definitivamente notado.

E eu estava certa. Meu telefone tocava toda hora.

“Olá”, eu respondia com uma voz sexy. Um homem do outro lado, eu falei baixinho para ele: “Disponha. Sim, é claro que você pode ter duas meninas. Sim, são 300 dólares por hora para cada menina. Querido, com certeza, nós podemos fazer isso. Eu mal posso esperar para conhecê-lo também.” Até agora, eu era uma vigarista comprovada.

Eu era também uma alcoólatra irada, usuária de drogas, uma horrível mãe e suicida. Claro, eu era boa em escondê-lo, porque eu tinha construído poderosos mecanismos de defesa ao longo dos anos. Eu era perito em negação. Eu também era uma mentirosa veterana de dezenove anos fluente em Inglês e espanhol, para não mencionar algum italiano, árabe, chinês, japonês e quaisquer outras línguas que as centenas de homens com quem eu dormia falavam. Oh sim, eu fiz as minhas rodadas. Eu era uma prostituta em Los Angeles, o lar para uma das maiores populações multi-étnicas do mundo, onde eu me tornei uma especialista em matéria de cultura, drogas, vida noturna de prostituição, e homens.

Na verdade, tornei-me muito mais uma conselheira para os homens no final de minha carreira do que realmente uma prostituta. Ouvia por 45 minutos enquanto eles esmagavam suas esposas ou reclamavam que seus patrões e então eu dei-lhes conselhos e enfiei a mão para receber o pagamento.

Admito que era a última pessoa que deveria estar dando conselhos, mas lembre-se, eu estava em negação.

Eu vivi uma louca, indecente, insalubre, e indescritível vida. Jack Daniels regularmente em minhas veias, uma das coisas mais loucas que eu já fiz foi dirigir em topless durante o dia, com a capota conversível recolhida. Quando um policial me parou em meu Miata vermelho por dirigir bêbada, eu executei o teste do vai e volta na linha perfeitamente.

Eu era uma stripper que saía chorando por aí. Quando ele começou a testar minhas habilidades motoras, disse-lhe o alfabeto de trás para frente mais rápido do que qualquer ser humano vivo. Eu pensava que era invencível. E eu estava lá para provar isso para o mundo.

Até que em uma noite fatídica, quando eu estava terminando um dia de compras, com um titio, e vi carros de polícia em todo o meu condomínio. Eu sabia que eles estavam lá por mim. Instruí meu titio (escravo) para fazer exatamente o que eu dissesse e fingir ser meu marido e que Tiffany era a nossa filha.

Nós nos aproximamos do meu apartamento com cautela e sem culpa, é claro. Eu era uma mulher casada agora e com uma criança. Eu tive que fazer o meu jogo.

“Olá, desculpe-me, oficial, o que está acontecendo?” Eu humildemente perguntei quando entrei no meu apartamento.

“Madame, a senhora é a ocupante deste apartamento?”

“Sim, senhor, meu marido, minha filha e eu vivemos aqui”, eu disse enquanto graciosamente pisava o tapete de porta da frente. “Eu não entendo, oficial, há algo errado?” Eu me inclinei mais perto com um olhar sincero de preocupação.

“Madame, a senhora gerencia uma casa de massagem aqui?” O policial perguntou para mim.

Droga, eu pensei. Eu imediatamente respondi. “Claro que não. Por que você nos pergunta isso?”

“Bem, há no andar de cima uma garota que estava amarrada e foi estuprada à mão aramada em sua cama e ela afirma que você cuida de uma casa de massagem aqui.”

Aquela vadia estúpida, amaldiçoei-a em minha mente. Ela queria que eu fosse pega no flagra!

Mas cheia de vontade de ver o sol nascer novamente, eu expliquei ao oficial como meu marido e eu estávamos envergonhados, mas que havíamos apanhado a jovem em um bar de strip na noite anterior quando ela nos explicou que não tinha onde ficar. Era para ser apenas uma noite, contei ao oficial. Felizmente, ele acreditou na minha história, mas eu nunca quis viver tão perto do limite novamente. Então eu parei de aceitar chamadas por um tempo.

Talvez eu volte para o clube de strip, pensei.

E o ciclo vicioso se repetiu por si mesmo.

A história também se repetiu. Acabei voltando exatamente para o primeiro club de strip onde fiz o teste quando eu tinha 17 anos de idade. Nos anos 80 era chamado de “The Top Hat” (A Cartola), mas o clube havia mudado de dono e agora no sinal luminoso intermitente lia-se, “Illusions” (Ilusões).

Que ironia, eu pensei que estar ali fosse um sinal. Minha vida tinha se tornado a maior ilusão na terra onde eu executei o mesmo ato horrível uma vez após outra.

Uma foca amestrada, eu andava através da familiar entrada da cortina vermelha no clube de circo e strip para realizar meu ato final.

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